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Camino sobre lapidas
Ecos
Memorias
Es hora de marcharse compañeros
con la daga del silencio en el alma
mis pies traspasan el crepúsculo
mis ojos huyen hacia lo no vidente
el sol se esconde en las entrañas de la tierra
la libertad
agoniza bajo silabas sin renglones
huyamos compañeros
la sangre labra surcos de osamentas
nuestra existencia recorre la yerba de la montaña
o quizás se esconda en el reloj del sin retorno
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